El pasado es una colección de silencios.
Aún quedan Historias hoy calladas, irrecuperables geografías de mutismo y caricia ausente. Albas y crepúsculos que quedaron ocultos, más allá de ese horizonte de apariencia poco hospitalario. Talles y tallos que nunca más se expandirán en rosas, oscuras golondrinas que se aclararon ya en algún que otro llorado vuelo.
Lo perdido tuvo todo su espléndido color pero ahora es solo sepia. Los latidos del gastado corazón invaden ya mi noche, pero el insomnio actual tiene otras partituras. Lo perdido es también un par o dos de labios que probaron el sabor de los míos, y que ahora tan sólo alcanzo a besar en mi memoria. Caprichosa.
Lo perdido es hoy luna redonda, y blanca, que yo hacía ovalada en mi retina y el firmamento con estrellas que ahora es apenas un cielo raso azul, como telón. Ya sin fuegos de artificio.
Todo se va borrando, todo pasa a ser sombra y vacío. Todo incoloro.
Lo perdido tuvo todo su espléndido color pero ahora es solo sepia. Los latidos del gastado corazón invaden ya mi noche, pero el insomnio actual tiene otras partituras. Lo perdido es también un par o dos de labios que probaron el sabor de los míos, y que ahora tan sólo alcanzo a besar en mi memoria. Caprichosa.
Lo perdido es hoy luna redonda, y blanca, que yo hacía ovalada en mi retina y el firmamento con estrellas que ahora es apenas un cielo raso azul, como telón. Ya sin fuegos de artificio.
Todo se va borrando, todo pasa a ser sombra y vacío. Todo incoloro.
Mario Benedetti
"tuneado"
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